Ni aritmética, ni escritura, ni narración.

Primero fue la canción. Justa e inconveniente.

Después el oro.

Sí, el oro otra vez.

Y otra vez no saber qué hacer.

Me declaro en guerra,

y las cuentas, esta vez, las hago yo.

Y reina de la conveniencia

me contento creyendo que las cifras son acertadas.

Y que invertidos, los números,

rehílan esta ilusión baldía
                            y desmañada

        que a diario se despide,

                              servicial, entrañable,

                              artera.

Ninguna cosa vendrá

a cifrar la desesperanza.

Ni si quiera

un imposible 21-22.

42 “y en la flor de la edad,

como los campos en Mayo”

y eso que se dice en las cenizas

-lo sabemos- no sabemos
dónde está.